Inhumano.

Dispara.

Salva.

Mata.

Y desarma la coraza.

Habrá algo que tu boca

no haga sin volcar a la vida

y se mueva como si no fuera de la Tierra.

Siendo naufrago

y pirata

y médico

y astronauta

y caníbal

si hablamos de ti

y tus ganas de dar guerra.

Joder, con esas pintas de desastre

y siendo quién pasa desapercibido

al pasar,

excepto cuando vive

y se gira

a

cogerle

el

culo

a

la

vida.

Sabe que ha ganado y por eso se tira de cabeza a todo

¡bendito vacío! -podríamos decírselo a tus ojos-,

pero todos sabemos que hablamos de cómo follas y lloras.

De cómo bailas a oscuras pensando que solo te ve tu locura,

pero te ve la Luna, tan sola como tú, vida.

Pero tú brillas y deslumbras al miedo

y te levantas para lamerte las heridas como si tuvieras siete vidas

sabiendo que con una sola te basta para llegar lejos.

Y lo que daría por estar en la cima de todo

y decirte que:

"no hablemos de que todos los caminos van a Roma.

Van a ti, vida, que aunque estés hecha de ruinas

más de una noche resurges de las cenizas."

No sé de qué hablo, si de ti o de mí.

De si he conquistado el mundo en tu boca mientras me enredo en tu pelo

o de si lo has hecho tú cuando sales a vivirte.

Sabes a domingo de resaca siendo lunes

y a vida. Tú, que ya no eres de aquí.

Que eres de dónde te rompen y arreglan,

por eso estás hecho de ruinas y corres descalzo

por la acera a las cinco de la madrugada.